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霜刃剐骨,我淬火的瞳孔里,钉着一截咯血的诗骨。
当裘袍换半升虫蛀的尊严,血指印摁下耻辱的契约。
墨,是冻疮里渗出的暗红;字,是冻土里刨出的呻吟。
火舌舔尽墨痕,焚毁的岂止是纸?是摇摇欲坠的魂灯!
琉璃指!业力猩红如烙铁,烫穿我欲裂的视网膜!
每一寸筋骨都在咆哮,却被无形的铁棺死死浇筑!
笼中鸟,守着谁的牢?寒夜深处,童谣荒腔走板…
这他妈的守护,比挨枪子疼万倍——寒霜里淬出的嘶吼,无声爆裂!
1. 破庙晨霜·苦难的底色
破庙的霉味,像条冰冷的、腐烂的舌头,舔着我的鼻腔。风,比刀子还利,从那些千疮百孔的窗棂缝隙里硬挤进来,带着终南山顶积雪的寒气,刮过裸露在外的皮肤,带走最后一丝暖意。每一次呼吸,都喷出一团凝滞的白汽,悬在冰冷的空气里,久久不散,仿佛连呼出的这点生气,都要被这鬼地方冻住。
我缩在断壁残垣投下的阴影里,身体绷得像一张拉满的弓。目光,却如同最精准的狙击镜,穿透庙堂内昏暗的光线,死死锁定角落那个蜷缩的身影。
杜甫。
“诗圣”——这两个字像根冰锥,狠狠扎进我的认知里,只剩下一个荒谬绝伦的冷笑话。
他佝偻着背,几乎缩成一团枯槁的柴禾,对着一个豁了口的粗陶碗呵气。碗里,是半凝固的劣质墨汁,冻得像块脏污的石头。那双手…老天爷,那还能叫手吗?
枯瘦,指节粗大变形,像被风干扭曲的树根。在昏沉的光线下,呈现出一种触目惊心的暗红发紫。十根手指,没有一个指头是好的,遍布着鼓胀、溃烂的冻疮。有些地方,皮肉彻底绽开,翻卷着,渗出粘稠的黄脓和暗红的血水。这鬼地方的寒气,像最狠毒的腌渍工,瞬间就把那些渗出的血脓冻结成暗红色的痂壳,硬邦邦地糊在伤口上。他每一次细微的动作——蘸墨、挪动身体、甚至只是抑制不住的颤抖——那些冻硬的痂壳边缘,就刮擦着早已破烂不堪的粗麻袖口,发出细微、却令人牙酸的“沙…沙…”声。
当他终于蘸了点被呵气勉强化开的墨汁,想换个姿势书写时,冻硬的血痂摩擦着身下冰冷粗糙的石板地面,“咔嚓”一声轻响。几点细小的、淡红色的冰屑,从他同样破烂、沾满污渍的裤腿褶皱里,簌簌地掉落下来。
像他碎裂的尊严,在这寒风中无声地散落。
“嘶……”他猛地吸了口气,声音干涩得如同砂纸摩擦枯木,牙关都在打颤,带动着整个枯槁的身体都在发抖。那支秃得几乎没了毛的笔,在同样冰冷的粗糙竹简上,艰难地划动着。每一个字的笔画,都像是从冻土里硬生生刨出来的,带着刻骨的滞涩和痛苦。冷风卷起地上细碎的、混合着腐草和灰尘的颗粒,毫不留情地扑打在他蜡黄的脸上,扑在那张承载着他心血和绝望的纸上。
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